"Promessas malucas, tão curtas quanto um sonho bom."

Já faz mais de um mês que prometi que iria escrever toda a semana. Não cumpri minha promessa. Andei pensando no porquê disso, por que não consigo me obrigar a escrever, não consigo manter essa rotina? Abri meu livro de literatura para estudar o modernismo e li que Mário Quintana dizia fazer poesia porque "sentia necessidade", sempre despreocupado em relação a crítica.

Me sinto assim, sinto que só consigo escrever algo realmente bom quando meu corpo e mente sentem necessidade de palavras, necessidade de expressar a minha alma que outrora era de tão fácil acesso, tão fácil entendimento. Escrevo esse texto para responder aos questionamentos feitos a mim sobre a decisão de não fazer jornalismo. Entendam: escrever é uma das minhas funções vitais, ao lado da respiração. As palavras me mantém viva. As palavras são a minha vida. Eu apenas não quero viver delas.

Eu não conseguiria escrever com um prazo de entrega e muito menos escrever quando sei que não estou apta para isso. Sou bem seletiva em relação aos meus textos, quando percebo que eles estão se transformando em uma grande divagação sobre a minha própria vida, sobre as minhas particularidades, paro na hora. Tenho dezenas de textos não publicados no arquivo deste blog por serem intimistas demais.

Aí! Esta é a palavra: intimista. Eu estou em um momento intimista. Pensando em mim e fazendo coisas por mim. Não entendam mal, eu sei que a maioria dos meus textos são um tanto quanto intimistas, mas sempre procuro escrever algo "universal", que todos sentem um dia.

O que eu quero registrar aqui é que escrever sempre vai ser o que eu mais gosto de fazer, o prazer da minha vida. Se eu transformar isso em trabalho, em algo forçado, não será mais a mesma coisa. Não conseguiria viver assim.

Fiquem tranquilos, não vou parar de escrever. Prometo não fazer promessas que não posso cumprir.


"Escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém. Provavelmente, a minha própria vida" (Clarice Lispector)